David, tu me hantes...

A la sortie de l'autoroute, on croyait trouver un nouvel eldorado. Les sons du fond de notre âme, arborant fièrement le sigle d'une époque révolue. C'est comme ça quand on manque d'amour propre. Aller vivre à Berlin ou mourir. Les choix d'une vie qu'on a du mal à maitriser.

Il parait que les habitants étaient opprimés à cette époque. Aucune archive n'a survécu. Le mur effondré, on s'est dépéché d'oublier ce qui avait fait la fierté des années 70. Amertume de longue date peut-être, mais c'est pas une raison pour tout foutre à l"égout, bordel. Au coin de la rue, une affiche annonce des prix réduits sur les platines vinyles. Ce serait dommage de ne pas en profiter.

Un joyau. Un diamant. Pourtant l'entrée n'est pas si reluisante. Un train démarre. Serait-ce ma vie qui fout le camp? A l'aube d'un nouvel age d'or pour tous ces dédaigneux en manque de caricatures. C'est difficile. On arrive presque à comprendre comment le monde tourne aussi mal. Je pars. Je fuis. Je m'écrase une bonne fois pour toute. Adieu Major Tom. Vous n'êtes plus que l'ombre de vous même.

Quoi? Une guitare? C'est à s'y méprendre. Je ne reconnaitrais même pas mon propre visage dans cette pénombre. Pas simple de s'extirper quand on a du son pareil dans les oreilles. Je tire. Je me débats. Au diable tous ces clichés. C'est moi qui décide de quoi sera fait mon destin. Fichtre, encore une remontée acide.

Mais...voilà que cela s'énerve. D'où vient ce rythme? Non, ce n'est pas moi. C'est un être immonde qui ne connait strictement rien à la musique. Ça y est, c'est parti, et je peux vous le dire: "It's too late"*

Ma foi, je n'en veux pas spécialement à toutes ces personnes qui me prennent pour leur idole. C'est si facile de se laisser aller dans la médiocrité. Non, maintenant, ce sera aux instruments de parler pour moi. 4 minutes de bonheur durant lesquelles j'interviendrais sporadiquement pour dire que la drogue n'y est pour rien. Fini tout cela. C'est trop tard, je vous le dis.

Et c'est ainsi qu'on arrive à enregistrer des monstres sacrés de la musique. Un piano ça et là. Qui l'eut cru. On finit sur un fondu au noir. Comme un film inachevé, mais tellement jouissif. Je ne t'oublierai pas de si tôt, mon cher Bowie. Ton image est gravé dans ma mémoire, elle rejaillit à chaque fois que je passe de gare en gare.

*: en français, dans le texte